entonces salí, directo al crepúsculo, pisando la tierra machacada. No había nubes de polvo, ni rastro de nadie, pero no me importó. Yo era mi propia mano de la suerte en el solitario. El paisaje desértico inmutable: un largo pergamino que se desenrollaba y que algún día me entretendría llenándolo. Voy a recordarlo todo y luego lo voy a escribir. Un aria para un abrigo. Un réquiem para un café. Eso era lo que pensaba, en mi sueño, mirando mis manos.
– Patti Smith –