Tú, que nunca llegaste a mis brazos, Amada, que te perdiste desde el principio, ni siquiera sé qué canciones te complacerían. He renunciado a intentar reconocerte en la impetuosa ola del momento siguiente. Todas las inmensas imágenes en mí —el paisaje lejano y profundamente sentido, las ciudades, las torres y los puentes, y los giros inesperados del camino, y esas tierras poderosas que una vez palpitaron con la vida de los dioses— todas se alzan dentro de mí para significarte a ti, que siempre me eludes. Tú, Amada, que eres todos los jardines que he contemplado con anhelo. Una ventana abierta en una casa de campo… y casi saliste, pensativa, a mi encuentro. Calles con las que me topaba por casualidad… acababas de recorrerlas y habías desaparecido. Y a veces, en una tienda, los espejos aún se mareaban con tu presencia y, sobresaltados, devolvían mi imagen demasiado repentina. ¿Quién sabe? Quizás el mismo pájaro resonó en ambos ayer, por separado, al atardecer…
– Rainer Maria Rilke –