¿Dónde había oído antes este viento? ¿Cambiar así a un rugido más profundo? ¿Qué haría falta para que yo estuviera allí, sosteniendo una puerta inquieta, mirando colina abajo hacia una orilla espumosa? El verano había pasado y el día había pasado. Nubes sombrías se acumulaban en el oeste. Afuera, en el piso hundido del porche, las hojas se levantaron en espiral y silbaron, golpearon ciegamente mi rodilla y fallaron. Algo siniestro en el tono me dijo que mi secreto debía ser conocido: la noticia de que estaba solo en la casa de alguna manera debió haberse difundido, la noticia de que estaba solo en mi vida, la noticia de que no me quedaba nadie más que Dios.
– Robert Frost –