IIA dolor sin punzada, vacío, oscuro y lúgubre, Un dolor sofocado, somnoliento, sin pasión, Que no encuentra salida natural, ningún alivio, En palabra, o suspiro, o lágrima — ¡Oh, Señora! en este estado de ánimo pálido y despiadado, A otros pensamientos cortejados por aquel zorzal, Toda esta larga tarde, tan balsámica y serena, He estado mirando el cielo occidental, Y su peculiar tinte de verde amarillento: Y aún miro — ¡y con qué mirada vacía! Y esas finas nubes arriba, en copos y barras, Que delatan su movimiento a las estrellas; Esas estrellas, que se deslizan detrás de ellas o entre ellas, Ahora brillantes, ahora atenuadas, pero siempre visibles: Esa luna creciente tan fija como si creciera En su propio lago azul sin nubes, sin estrellas; Las veo todas tan excelentemente bellas, ¡Veo, no siento cuán hermosas son!III Mis espíritus alegres fallan; ¿Y de qué pueden servir estos Para levantar el peso sofocante de mi pecho? Sería un esfuerzo vano, aunque contemplara eternamente esa luz verde que perdura en el oeste: no puedo esperar de las formas externas ganar la pasión y la vida, cuyas fuentes están en nuestro interior.
– Samuel Taylor Coleridge –