Scott Stabile

Sé libre, amigo mío. Llora, grita, enfurece, derrumba. Tu dolor no es demasiado para nosotros. Y aunque ahora sea difícil de creer, tu dolor tampoco es demasiado para ti. Desmorona en mil pedazos asustados, cuestiona todo en lo que siempre has confiado, llora como necesites llorar. Seguiremos aquí. Tú también. Sí, sobrevivirás a esto. Cambiado, pero más fuerte. Herido, pero vivo. Visto y amado. Muy amado.
– Scott Stabile –

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Sé libre, amigo mío. Llora, grita, enfurece, derrumba. Tu dolor no es demasiado para nosotros. Y aunque ahora sea difícil de creer, tu dolor tampoco es demasiado para ti. Desmorona en mil pedazos asustados, cuestiona todo en lo que siempre has confiado, llora como necesites llorar. Seguiremos aquí. Tú también. Sí, sobrevivirás a esto. Cambiado, pero más fuerte. Herido, pero vivo. Visto y amado. Muy amado.

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Scott Stabile

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León Tolstói

En el punto en que él, el actual Ivan Ilyich, comenzó a emerger, todos los placeres que habían parecido tan reales se desvanecieron ante sus ojos y se convirtieron en algo trivial y a menudo repugnante. Y cuanto más se alejaba de la infancia, cuanto más se acercaba al presente, más triviales y dudosos le parecían sus placeres. Empezó con la facultad de derecho. Aquella había conservado algo realmente bueno: había diversión, había amistad, había esperanza. Pero en los últimos años los buenos tiempos se habían vuelto más excepcionales. Luego, al comienzo de su servicio con el gobernador, volvieron algunos buenos tiempos: recuerdos de hacer el amor con una mujer. Entonces todo se volvió confuso, y los buenos tiempos no fueron tantos. Después hubo aún menos; cuanto más avanzaba, menos eran. El matrimonio… un accidente y tal decepción, y el mal aliento de su esposa, ¡y toda esa sensualidad e hipocresía! Y los plazos de su vida laboral, y esas preocupaciones económicas, que se prolongaban durante un año, dos años, diez, veinte… siempre la misma vieja historia. Y cuanto más se prolongaba, más mortal se volvía. «Es como si hubiera estado bajando una cuesta cuando creía que iba cuesta arriba. Así era. En opinión de la sociedad, yo iba cuesta arriba, pero al mismo tiempo la vida se me escapaba… Y ahora todo ha terminado. ¡No queda más que morir!»
– León Tolstói –

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