Estaban en el patio del Palacio Swangard, demasiado frío para estar cómodos a pesar del sol, y se miraron fijamente, sabiendo que eran amigos y que siempre lo serían. Mucho agua bajo este puente también, pensó Mark, con algo parecido a la admiración. Estaba envejeciendo. Lo suficientemente viejo como para sentir la corriente de lo que había estado fluyendo bajo él, que lo llevaba a su futuro. Lo suficientemente viejo como para mirar hacia atrás por encima del hombro, y ver su pasado detrás de él, y llorar por lo que se había ido, y honrar su memoria. Sintió, de repente, cuánto le dolería si Val moría; sintió un eco de ese dolor, sabiendo que el Valerian que había conocido, esponjoso y curioso, desventurado y absolutamente maravilloso: este Valerian ya estaba muriendo. No físicamente, por supuesto, pero el hombre que recordaba de esa primera noche en el Palacio Swangard se habría ido la próxima vez que se vieran, aunque su fantasma permanecería en Val para siempre, y en sus recuerdos. Tres hurras por los fantasmas, pensó Mark. Tres hurras por los muertos. Por supuesto que Val sería muy parecido: mejor, incluso. Llenos de asombro y deleite, con bolsillos repletos de rompecabezas e historias fascinantes sobre la vida de las hormigas y diseños ingeniosos de molinos de viento que lavarían la ropa. Y seguirían siendo amigos, excelentes amigos. Incluso podría ser mejor la próxima vez. Pero nunca sería lo mismo.
– Sean Stewart –