T.S. Eliot

La verdad a nuestro nivel es algo diferente de la verdad para las medusas.
– T.S. Eliot –

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La verdad a nuestro nivel es algo diferente de la verdad para las medusas.

Conocimiento y experiencia en la filosofía de F.H. Bradley

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T.S. Eliot

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Alexander Schmemann

La liturgia de la Eucaristía se comprende mejor como un viaje o procesión. Es el viaje de la Iglesia hacia la dimensión del Reino. Usamos la palabra «dimensión» porque nos parece la mejor manera de indicar nuestra entrada sacramental a la vida resucitada de Cristo. Las diapositivas a color cobran vida al ser vistas en tres dimensiones en lugar de dos. La presencia de esta dimensión adicional nos permite apreciar con mayor claridad la realidad de lo fotografiado. De manera muy similar, aunque, por supuesto, toda analogía está condenada al fracaso, nuestra entrada en la presencia de Cristo es una entrada a una cuarta dimensión que nos permite ver la realidad última de la vida. No se trata de una huida del mundo, sino de la llegada a un punto de vista privilegiado desde el cual podemos comprender con mayor profundidad la realidad del mundo.
– Alexander Schmemann –

Michael Chabon

He llegado a ver este miedo, esta sensación de estar en peligro por mis propias creaciones, no solo como una parte inevitable y necesaria de la escritura de ficción, sino como una garantía virtual, en la medida en que tal cosa es posible, del poder de mi obra: como una señal de que estoy en el camino correcto, de que estoy siguiendo la receta correctamente, pronunciando los conjuros adecuados. La literatura, como la magia, siempre ha tratado sobre el manejo de secretos, sobre el dolor, la destrucción y la maravillosa liberación que puede resultar cuando se revelan. Decir la verdad, cuando la verdad más importa, es casi siempre una perspectiva aterradora. Si un escritor no revela secretos, los suyos o los de las personas que ama; si no busca la desaprobación, el reproche y la ira general, ya sea de amigos, familiares o burócratas del partido; si el escritor somete su obra a un censor interno mucho antes de que nadie más pueda tenerla en sus manos, el resultado es pálido, inanimado, un terrón de tierra. El adepto maneja el rico material, la arcilla áspera del río, y entona diligentemente sus conjuros alfabéticos, conociendo a la perfección la historia de los golems: cómo se liberan de sus creadores, crecen hasta alcanzar un tamaño y un poder incontrolables, y se resisten a ser controlados. Del mismo modo, el escritor da forma a su historia, salpicada como la arcilla del río con la aspereza de la experiencia y impregnada del olor de la vida humana, ajeno al peligro que corre, ansioso por mostrar sus poderes, por celebrar su maestría, por crear un pequeño mundo que, como el de Dios, es a la vez terriblemente imperfecto y rebosante de una vida asombrosa. Publicado originalmente en The Washington Post Book World.
– Michael Chabon –

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