¿Pasa algo? —dijo el Tonto Wullie—. ¡Sí! —espetó el kelda—. ¡Rob no quiere tomar un trago de ungüento especial para ovejas! La carita de Wullie se arrugó con dolor al instante—. ¡Ay, el Gran Hombre ha muerto! —sollozó—. ¡Oh, waily waily waily! ¡Cállate la boca, grandullón! —gritó Rob Anybody, poniéndose de pie—. ¡No estoy muerto! Estoy tratando de tener un momento de terror existencial, ¿verdad? ¡Caramba, es un pobre vigía si un hombre no puede sentir los vientos fríos del Destino azotándole las entrañas sin que la gente le diga que está muerto, ¿eh?
– Terry Pratchett –

¿Pasa algo? —dijo el Tonto Wullie—. ¡Sí! —espetó el kelda—. ¡Rob no quiere tomar un trago de ungüento especial para ovejas! La carita de Wullie se arrugó con dolor al instante—. ¡Ay, el Gran Hombre ha muerto! —sollozó—. ¡Oh, waily waily waily! ¡Cállate la boca, grandullón! —gritó Rob Anybody, poniéndose de pie—. ¡No estoy muerto! Estoy tratando de tener un momento de terror existencial, ¿verdad? ¡Caramba, es un pobre vigía si un hombre no puede sentir los vientos fríos del Destino azotándole las entrañas sin que la gente le diga que está muerto, ¿eh?

Un sombrero lleno de cielo

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