Como los niños crecen, pensamos que su propósito es crecer. Pero su propósito es ser niño. La naturaleza no desprecia lo que vive solo un día. Se entrega por completo en cada instante. No valoramos menos el lirio por no ser de piedra y estar hecho para durar. La riqueza de la vida reside en su fluir; después, es demasiado tarde. ¿Dónde está la canción una vez cantada? ¿Y el baile una vez bailado? Solo nosotros, los humanos, queremos ser dueños del futuro. Nos convencemos de que el universo se dedica modestamente a desplegar nuestro destino. Observamos el caos fortuito de la historia día tras día, hora tras hora, pero algo falla. ¿Dónde está la unidad, el significado, de la creación más elevada de la naturaleza? ¡Seguro que esos millones de pequeños arroyos de azar y voluntad encuentran su corrección en el vasto río subterráneo que, sin duda, nos lleva al lugar donde nos esperan! Pero tal lugar no existe; por eso se llama utopía. La muerte de un niño no tiene más significado que la muerte de ejércitos, de naciones. ¿Fue feliz el niño mientras vivió? Esa es la pregunta pertinente, la única pregunta. Si no podemos asegurar nuestra propia felicidad, es una pretensión desmesurada pretender asegurar la felicidad de quienes nos sucedan.
– Tom Stoppard –

Como los niños crecen, pensamos que su propósito es crecer. Pero su propósito es ser niño. La naturaleza no desprecia lo que vive solo un día. Se entrega por completo en cada instante. No valoramos menos el lirio por no ser de piedra y estar hecho para durar. La riqueza de la vida reside en su fluir; después, es demasiado tarde. ¿Dónde está la canción una vez cantada? ¿Y el baile una vez bailado? Solo nosotros, los humanos, queremos ser dueños del futuro. Nos convencemos de que el universo se dedica modestamente a desplegar nuestro destino. Observamos el caos fortuito de la historia día tras día, hora tras hora, pero algo falla. ¿Dónde está la unidad, el significado, de la creación más elevada de la naturaleza? ¡Seguro que esos millones de pequeños arroyos de azar y voluntad encuentran su corrección en el vasto río subterráneo que, sin duda, nos lleva al lugar donde nos esperan! Pero tal lugar no existe; por eso se llama utopía. La muerte de un niño no tiene más significado que la muerte de ejércitos, de naciones. ¿Fue feliz el niño mientras vivió? Esa es la pregunta pertinente, la única pregunta. Si no podemos asegurar nuestra propia felicidad, es una pretensión desmesurada pretender asegurar la felicidad de quienes nos sucedan.

La costa de la utopía

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