
Al observarla, recordé a una chica que conocí en la escuela, una chica dura, Mildred Grossman. Mildred: con su cabello húmedo y sus gafas grasientas, sus dedos cansados que diseccionaban ranas y llevaban café a las manifestaciones, sus ojos inexpresivos que solo se volvían hacia las estrellas para calcular su composición química. La tierra y el aire no podían ser más opuestos que Mildred y Holly, sin embargo, en mi mente adquirieron una especie de hermandad siamesa, y el hilo conductor que las unía era este: la personalidad promedio se transforma con frecuencia, incluso nuestros cuerpos se renuevan por completo cada pocos años; sea deseable o no, es natural que cambiemos. Bien, aquí había dos personas que nunca cambiarían. Eso era lo que Mildred Grossman tenía en común con Holly Golightly. Nunca cambiarían porque les habían dado su carácter demasiado pronto; lo cual, como la riqueza repentina, lleva a la desproporción: una se había convertido en una realista desproporcionada, la otra en una romántica desequilibrada. Las imaginaba en un restaurante del futuro, Mildred estudiando el menú para comprobar su valor nutricional, Holly con un apetito voraz por todo lo que contenía. Nunca sería diferente. Recorrerían la vida y la abandonarían con el mismo paso decidido que apenas se fijaba en aquellos acantilados a la izquierda.
Desayuno en Tiffany’s

Truman Capote
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