Hasta entonces, había creído que cada libro hablaba de las cosas, humanas o divinas, que se encuentran fuera de los libros. Ahora comprendía que, con frecuencia, los libros hablan de otros libros: es como si dialogaran entre sí. A la luz de esta reflexión, la biblioteca me pareció aún más inquietante. Era, pues, el lugar de un largo murmullo centenario, un diálogo imperceptible entre un pergamino y otro, un ser vivo, un receptáculo de poderes que escapan al dominio de la mente humana, un tesoro de secretos emanados por muchas mentes, que sobreviven a la muerte de quienes los crearon o los transmitieron.
– Umberto Eco –

Hasta entonces, había creído que cada libro hablaba de las cosas, humanas o divinas, que se encuentran fuera de los libros. Ahora comprendía que, con frecuencia, los libros hablan de otros libros: es como si dialogaran entre sí. A la luz de esta reflexión, la biblioteca me pareció aún más inquietante. Era, pues, el lugar de un largo murmullo centenario, un diálogo imperceptible entre un pergamino y otro, un ser vivo, un receptáculo de poderes que escapan al dominio de la mente humana, un tesoro de secretos emanados por muchas mentes, que sobreviven a la muerte de quienes los crearon o los transmitieron.

El nombre de la rosa

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