Violette Leduc

Me entrego a los adjetivos en cuerpo y alma, muero de placer por ellos.
– Violette Leduc –

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Me entrego a los adjetivos en cuerpo y alma, muero de placer por ellos.

Locos en la persecución

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Violette Leduc

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León Tolstói

En casi todo lo que escribí, me guiaba la necesidad de reunir ideas que, unidas, conformarían mi propia expresión, aunque cada idea individual, expresada por separado, pierde su significado y se degrada terriblemente cuando se considera únicamente uno de los elementos que la componen. Pero creo que la interconexión de estas ideas no es un proceso intelectual, sino algo distinto, y es imposible expresar directamente con palabras el origen de esta interconexión; solo puede hacerse indirectamente describiendo imágenes, acciones y situaciones.
– León Tolstói –

Nikolai Gogol

Dichoso el escritor que, pasando de largo personajes aburridos, repugnantes, chocantes por su triste realidad, se acerca a personajes que manifiestan la elevada dignidad del hombre, que del gran mar de imágenes cotidianas ha escogido solo las raras excepciones, que jamás ha traicionado el giro excelso de su lira, ni ha descendido de su altura a sus pobres e insignificantes hermanos, y que, sin tocar el suelo, se ha entregado por completo a sus elevadas imágenes, tan alejadas de él. Doblemente envidiable es su hermosa suerte: está entre ellos como en su propia familia; y mientras tanto, su fama se extiende fuerte y lejos. Con humo embriagador ha nublado los ojos de la gente; los ha halagado maravillosamente, ocultando lo triste de la vida, mostrándoles a un hombre hermoso. Todo corre tras él, aplaudiendo, y vuela tras su carro triunfal. Gran poeta del mundo lo llaman, elevándose muy por encima de todos los demás genios del mundo, como el águila se eleva por encima de los demás voladores. Con solo mencionar su nombre, los jóvenes corazones ardientes se llenan de lágrimas temblorosas y responsivas brillan en todos los ojos… Nadie lo iguala en poder: ¡él es Dios! Pero tal no es el destino, y otro es el del escritor que se ha atrevido a evocar todo lo que está ante nuestros ojos a cada momento y que nuestros ojos indiferentes no ven: todo el estupendo fango de trivialidades en el que nuestra vida está enredada, toda la profundidad de los fríos, fragmentados y cotidianos personajes que pululan sobre nuestro a menudo amargo y aburrido camino terrenal, y con la firme fuerza de su implacable cincel se atreve a presentarlos redondos y vívidamente ante los ojos de todas las personas. No le corresponde a él ganarse el aplauso de la gente, no le corresponde a él contemplar las lágrimas de gratitud y el éxtasis unánime de las almas que ha conmovido; ninguna muchacha de dieciséis años correrá a su encuentro con la cabeza girando y entusiasmo heroico; no le corresponde a él olvidarse de sí mismo en el dulce encantamiento de los sonidos que él mismo ha evocado; No le corresponde a él, finalmente, escapar del juicio contemporáneo, hipócritamente insensible, que tildará de insignificantes y mezquinas las creaciones que ha cultivado, le asignará un rincón despreciable entre los escritores que insultan a la humanidad, le atribuirá la calidad de los héroes que ha retratado, le negará corazón, alma y la llama divina del talento. Porque el juicio contemporáneo no reconoce que igualmente maravillosos son los prismáticos que observan el sol y los que miran el movimiento de un insecto insignificante; porque el juicio contemporáneo no reconoce que se necesita mucha profundidad de alma para iluminar la imagen extraída de la vida despreciable y elevarla a la categoría de perla de la creación; porque el juicio contemporáneo no reconoce que la risa extática y sublime es digna de estar junto al impulso lírico sublime, ¡y que un abismo entero la separa de las payasadas del payaso de feria! Este juicio contemporáneo no reconoce; y lo convertirá todo en un reproche y un abuso contra el escritor no reconocido; Sin apoyo, sin respuesta, sin compasión, como un vagabundo sin familia, quedará solo en medio del camino. Su sendero será sombrío, y sentirá amargamente su soledad.
– Nikolai Gogol –

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