Saludos con la mano, vacilaciones en las esquinas, alguien que tira un cigarrillo a la cuneta: todo son historias. ¿Pero cuál es la verdadera? Eso no lo sé. Por eso guardo mis frases colgadas como ropa en un armario, esperando a que alguien las vista. Así, esperando, así, especulando, haciendo esta nota y luego otra, no me aferro a la vida. Seré espantado como una abeja de un girasol. Mi filosofía, siempre acumulándose, brotando momento a momento, corre como mercurio en docenas de direcciones a la vez.
– Virginia Woolf –