
Creo que si vivimos otro siglo más o menos —hablo de la vida común, que es la vida real, y no de las pequeñas vidas separadas que vivimos como individuos— y cada uno de nosotros tiene quinientos dólares al año y habitaciones propias; si tenemos el hábito de la libertad y el valor de escribir exactamente lo que pensamos; si escapamos un poco de la sala común y vemos a los seres humanos no siempre en su relación entre sí, sino en relación con la realidad; y también el cielo, y los árboles o lo que sea en sí mismos; si miramos más allá del fantasma de Milton, porque ningún ser humano debería cerrar la vista; si afrontamos el hecho, porque es un hecho, de que no hay un brazo al que aferrarse, sino que vamos solos y que nuestra relación es con el mundo de la realidad y no solo con el mundo de los hombres y las mujeres, entonces llegará la oportunidad y la poetisa muerta que fue hermana de Shakespeare se pondrá el cuerpo que tantas veces ha dejado.
Una habitación propia

Virginia Woolf
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