Debe haber otra vida, pensó, recostándose en la silla, exasperada. No en sueños; sino aquí y ahora, en esta habitación, con gente de verdad. Se sentía como al borde de un precipicio, con el pelo al viento; estaba a punto de alcanzar algo que se le escapaba. Debe haber otra vida, aquí y ahora, repitió. Esta es demasiado corta, demasiado frágil. No sabemos nada, ni siquiera de nosotros mismos.
– Virginia Woolf –