Las ilusiones son para el alma lo que la atmósfera es para la tierra. Si se disipa ese aire tierno, la planta muere, el color se desvanece. La tierra que pisamos es ceniza reseca. Es marga lo que pisamos y adoquines ardientes nos queman los pies. Por la verdad estamos perdidos. La vida es un sueño. Es el despertar lo que nos mata.
– Virginia Woolf –