El dolor por los muertos es el único dolor del que nos negamos a separarnos. Buscamos curar cualquier otra herida, olvidar cualquier otra aflicción; pero esta herida la consideramos un deber mantener abierta, esta aflicción la atesoramos y meditamos en soledad. ¿Dónde está la madre que olvidaría voluntariamente al bebé que pereció como una flor en sus brazos, aunque cada recuerdo sea una punzada? ¿Dónde está el niño que olvidaría voluntariamente al más tierno de los padres, aunque recordar sea solo lamentarse? ¿Quién, incluso en la hora de la agonía, olvidaría al amigo por quien llora? ¿Quién, incluso cuando la tumba se cierra sobre los restos de quien más amó, cuando siente su corazón, por así decirlo, aplastado al cerrarse su portal, aceptaría un consuelo que debe comprarse con el olvido? No, el amor que sobrevive a la tumba es uno de los atributos más nobles del alma. Si tiene sus penas, también tiene sus delicias; Y cuando la abrumadora explosión de dolor se calma en la suave lágrima del recuerdo, cuando la repentina angustia y la agonía convulsa por las ruinas presentes de todo lo que más amábamos se suavizan en la meditación pensativa sobre todo lo que fue en los días de su belleza, ¿quién arrancaría tal dolor del corazón? Aunque a veces pueda arrojar una nube pasajera sobre la brillante hora de la alegría, o extender una tristeza más profunda sobre la hora de la oscuridad, ¿quién lo cambiaría siquiera por el canto del placer, o el estallido de la juerga? No, hay una voz desde la tumba más dulce que el canto. Hay un recuerdo de los muertos al que nos volvemos incluso de los encantos de los vivos. ¡Oh, la tumba! ¡La tumba! ¡Entierra todo error, cubre todo defecto, extingue todo resentimiento! De su apacible seno no brotan sino dulces lamentos y tiernos recuerdos.
– Washington Irving –