veces tenemos alma. Nadie la tiene siempre, para siempre. Día tras día, año tras año, pueden pasar sin ella. A veces se instala por un tiempo solo en los miedos y éxtasis de la infancia. A veces solo en el asombro de que seamos viejos. Rara vez nos echa una mano en tareas difíciles, como mover muebles, levantar equipaje o caminar kilómetros con zapatos que aprietan. Suele salir cuando hay que picar carne o rellenar formularios. Por cada mil conversaciones, participa en una, si acaso, ya que prefiere el silencio. Justo cuando nuestro cuerpo pasa de un dolor a otro, se retira. Es quisquillosa: no le gusta vernos entre multitudes, nuestra prisa por una ventaja dudosa y nuestras maquinaciones chirriantes le dan asco. La alegría y la tristeza no son dos sentimientos diferentes para ella. Solo nos atiende cuando ambos se unen. Podemos contar con ella cuando no estamos seguros de nada y sentimos curiosidad por todo. Entre los objetos materiales, prefiere los relojes con péndulos y espejos que siguen funcionando incluso cuando nadie los mira. No dirá de dónde viene ni cuándo volverá a despegar, aunque claramente espera esas preguntas. Lo necesitamos, pero aparentemente él también nos necesita por alguna razón.
– Wisława Szymborska –