Categoría: Adrian Tchaikovsky

Adrian Tchaikovsky

No eres como los demás Avispas. —¿No lo soy? —Aagen sonrió, pero fue una sonrisa dolorosa—. Sin duda has matado a muchos de mis parientes. —Unos cuantos —admitió Salma—. Bueno, la próxima vez que derrames la sangre de mi gente, piensa en esto: no somos más que hombres, ni más ni menos que los demás, y luchamos, sentimos alegría y fracasamos como siempre lo han hecho los hombres. Vivimos en la oscuridad que es nuestro derecho de nacimiento, la del dolor y la ignorancia, solo que a veces… a veces sale el sol. —Dejó caer el cuenco de sus dedos al suelo, observándolo girar y asentarse, intacto.
– Adrian Tchaikovsky –

Adrian Tchaikovsky

«Todas las cosas mueren», le dijo. Una obviedad, la frase trillada de cualquier filósofo callejero, pero dicha por Inaspe Raimm sonaba diferente. «Todas las cosas llegan al final de su camino, sean árboles, insectos, personas o incluso principados. Todas las cosas mueren para que otras ocupen su lugar. Morir no es una tragedia. La tragedia es morir con un propósito incumplido».
– Adrian Tchaikovsky –

Adrian Tchaikovsky

Ah, pero es curioso que estas cosas rara vez se puedan probar. Si yo realizara algún tipo de, mmmf, magia para ti, aquí en esta habitación, alegarías mil maneras en que podría haberse hecho. De hecho, esas maneras podrían ser extremadamente improbables, pero te aferrarías a ellas en lugar de aceptar, mmm, la posibilidad de que la magia, lo eterno e inexplicable, sea el verdadero agente, y si fueras lo suficientemente fuerte en ti mismo, sin miedo, sin amenazas, aquí en tus propias habitaciones, bueno, tal vez no se realizaría magia alguna. Es una fuerza subjetiva, ¿ves?, mientras que las leyes físicas de los artífices son objetivas. Un tren de engranajes gira sin fe, pero la magia puede que no. Y así, cuando tu gente exige, mmm, pruebas, no las hay, pero cuando lo has olvidado y descartado, entonces la magia se cuela de nuevo en los huecos donde no la buscas.
– Adrian Tchaikovsky –

Adrian Tchaikovsky

En Collegium, mientras él residía allí, estaba de moda pintar a la muerte como un hombre escarabajo, calvo y de piel gris, con túnicas sencillas, tal vez con un maletín de médico, pero más a menudo con un delantal y una funda de herramientas de artesano, como el hombre que entraba al final del día para apagar las lámparas y detener el funcionamiento de las máquinas. Entre su propia gente, la muerte era un insecto veloz, de un negro brillante, con las alas borrosas, demasiado rápido para ser superado y demasiado ágil para ser evitado, el vacío insondable en el que nadaba no era más que la profundidad de una sola faceta de sus ojos oscuros como joyas.
– Adrian Tchaikovsky –