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Adrian Tchaikovsky

No eres como los demás Avispas. —¿No lo soy? —Aagen sonrió, pero fue una sonrisa dolorosa—. Sin duda has matado a muchos de mis parientes. —Unos cuantos —admitió Salma—. Bueno, la próxima vez que derrames la sangre de mi gente, piensa en esto: no somos más que hombres, ni más ni menos que los demás, y luchamos, sentimos alegría y fracasamos como siempre lo han hecho los hombres. Vivimos en la oscuridad que es nuestro derecho de nacimiento, la del dolor y la ignorancia, solo que a veces… a veces sale el sol. —Dejó caer el cuenco de sus dedos al suelo, observándolo girar y asentarse, intacto.
– Adrian Tchaikovsky –

Adrian Tchaikovsky

En Collegium, mientras él residía allí, estaba de moda pintar a la muerte como un hombre escarabajo, calvo y de piel gris, con túnicas sencillas, tal vez con un maletín de médico, pero más a menudo con un delantal y una funda de herramientas de artesano, como el hombre que entraba al final del día para apagar las lámparas y detener el funcionamiento de las máquinas. Entre su propia gente, la muerte era un insecto veloz, de un negro brillante, con las alas borrosas, demasiado rápido para ser superado y demasiado ágil para ser evitado, el vacío insondable en el que nadaba no era más que la profundidad de una sola faceta de sus ojos oscuros como joyas.
– Adrian Tchaikovsky –