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Alan Hollinghurst

Después de eso, hojearon un par de minutos con cierta indiferencia. Nick encontró un ejemplar de Trollope que tenía un aspecto relativamente modesto y accesible entre los demás, y tomó *The Way We Live Now*, con un ex libris heráldico, con las páginas sin cortar. —¿Qué has encontrado ahí? —preguntó Lord Kessler con un tono amablemente posesivo—. Ah, ¿eres fan de Trollope? —No estoy seguro, la verdad —dijo Nick—. Siempre he pensado que escribía demasiado rápido. ¿Qué dijo Henry James sobre Trollope y sus «grandes y pesadas paladas de testimonio sobre asuntos ingleses constituidos»? Lord Kessler le dedicó un momento de respeto irónico a esta muestra de ostentación, pero dijo: —Oh, Trollope es bueno. Es muy bueno con el dinero. —Oh… sí… —dijo Nick, sintiéndose doblemente descalificado por su completa ignorancia sobre el dinero y por el prejuicio estético que le había impedido leer a Trollope. —Para ser sincero, hay mucho de él que aún no he leído. —No, este es bastante bueno —dijo Nick, mirando el lomo con aire de prudente concesión. A veces, su recuerdo de los libros que fingía haber leído se volvía casi tan vívido como el de los que había leído y olvidado a medias, por una especie de fértil proceso de autosugestión. Volvió a colocar el volumen en su sitio y cerró la jaula dorada.
– Alan Hollinghurst –

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Ella sentía algo parecido, pero peor en cierto modo, respecto a cientos y cientos de libros que había leído: novelas, biografías, libros ocasionales, sobre música y arte. No recordaba absolutamente nada de ellos, por lo que le parecía bastante inútil siquiera decir que los había leído; la gente daba mucha importancia a tales afirmaciones, pero ella suponía que apenas recordaban más que ella. A veces, un libro persistía como una sombra coloreada en el borde de la visión, tan vago e irrecuperable como algo visto bajo la lluvia desde un vehículo en marcha; al mirarlo directamente, desaparecía por completo. A veces había atmósferas, incluso los rudimentos de una escena: un hombre en una oficina contemplando Regent’s Park, la lluvia en la calle afuera; un pequeño y borroso dibujo de una situación que jamás, jamás podría, rastrear hasta su origen en una novela que había leído algún tiempo, pensó, en los últimos treinta años.
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