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Como Peterson

Su mente daba vueltas en Georgia, daba vueltas en Ebenezer. Evocaba imágenes, recuerdos y cosas cercanas a casa, pero nunca el destino final en sí, como si existiera en el centro de su mente, brillando como un sol demasiado radiante. Sabía que había un rostro en el centro de ese resplandor. Un rostro demasiado brillante. Un rostro que buscaba y anhelaba, pero cuya luz ya no podía soportar. Se dejó llevar por el sueño, dando vueltas, dando vueltas, dando vueltas.
– Como Peterson –

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Latía y vibraba, canalizada por fuerzas elementales de miedo, amor, esperanza y tristeza. El arco se aferraba y revoloteaba sobre las cuerdas en un violento torbellino de creación; sus cerdas se rasgaban y se partían hasta que parecía que las últimas hebras se romperían en un rasguño de disonancia. Quienes vieron los últimos y frágiles vestigios contuvieron la respiración ante la ruptura. La música se extendió por el barco como un espíritu, como algo vivo, arcano y preñado de misterio. La canción se mantuvo. Más que mantenerse, se profundizó. Gimió. Resonó en los huecos de quienes la oyeron. Luego se suavizó en tonos largos, lentos y pacientes, y recordó a los hombres las estrellas más tenues temblando débilmente en desafío a una oscuridad voraz. Al final, cuando las cerdas doradas del arco dieron todo el sonido que conocían, la música huyó en un susurro. Fin se vació y se llenó a la vez, y la canción se desvaneció con el viento.
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Como Peterson

Conviértelo en algo hermoso. Sus palabras llegaron débilmente al principio, pero volvieron una y otra vez, siempre suavemente, siempre con la insistencia de un anciano que impone sabiduría. Conviértelo todo en belleza. Caminó hacia la barandilla. Cuando se giró y se sentó en ella, oyó a un marinero entre la multitud murmurar que podría tocarles una melodía. Esperaba que tuviera razón. Necesitaba que las voces estuvieran equivocadas. Fin levantó el instrumento hasta la hendidura de su cuello y cerró los ojos. Vació su mente y se dejó llevar de vuelta a su primer recuerdo, el primer dolor que conoció: el saber que sus padres no la querían. La desesperación del rechazo la recorrió. Engendró un nudo de preguntas que la ató, la envolvió. Olas de incertidumbre y fragilidad la sacudieron hasta los huesos. Su cuerpo tembló de ira y desesperanza. Se tambaleó al borde de un precipicio. Quería gritar o lanzar los puños, pero lo contuvo; luchó por controlarlo. Luchó por subyugar su dolor, pero creció. Se llenó de; La invadió. Cuando ya no pudo contenerlo, exhausta por la rebeldía y cansada por años de fingir indiferencia, las palabras de Bartimeo la rodearon. Hay que convertirlo en algo hermoso. Bajó la guardia. Dejó que la debilidad la invadiera. Lo aceptó. Y el abismo se abrió. Se tambaleó al borde y cayó. Las fuerzas en guerra dentro de ella recorrieron sus brazos y pusieron en marcha algo extraordinario; se convirtieron en melodía y armonía: extáticas, doradas. Sus dedos despertaron al violín, que había permanecido en silencio durante mucho tiempo. Danzaron sobre las cuerdas sin vacilación, moldeando belleza a partir de la milagrosa combinación de madera, vibración y emoción. La música era tan brillante que sintió que podía verla. Las voces venenosas fueron eclipsadas. Las notas brotaron de ella en un torrente. Tenía tanta música dentro que le dolían los huesos, el aire a su alrededor temblaba, sus venas la sangraban. Los hombres a su alrededor se quedaron quietos y en silencio. Algunos se deslizaron hasta la cubierta y se sentaron extasiados como niños ante un bardo ambulante.
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