Categoría: Juan Connolly

Juan Connolly

Sueño sueños oscuros. Sueño con una figura que se mueve por el bosque, con niños que huyen de su camino, con mujeres jóvenes que lloran a su llegada. Sueño con nieve y hielo, con ramas desnudas y sombras proyectadas por la luna. Sueño con bailarines que flotan en el aire, que caminan con ligereza incluso en la muerte, y mi propio dolor es solo un débil eco de su sufrimiento mientras corro. Mi sangre es negra sobre la nieve, y los bordes del mundo están plateados por la luz de la luna. Corro hacia la oscuridad, y él me espera. Sueño en blanco y negro, y sueño con él. Sueño con Caleb, que no existe, y tengo miedo.
– Juan Connolly –

Juan Connolly

Estas historias eran muy antiguas, tan antiguas como la humanidad, y habían sobrevivido porque eran realmente poderosas. Eran relatos que resonaban en la mente mucho después de que los libros que las contenían fueran desechados. Eran a la vez una evasión de la realidad y una realidad alternativa en sí mismas. Eran tan antiguas y tan extrañas que habían encontrado una especie de existencia independiente de las páginas que ocupaban. El mundo de los viejos relatos existía paralelamente al nuestro, pero a veces los muros que los separaban se volvían tan delgados y frágiles que los dos mundos comenzaban a fundirse. Ahí fue cuando comenzaron los problemas. Ahí fue cuando llegaron las cosas malas. Ahí fue cuando el Hombre Torcido comenzó a aparecerse a David.
– Juan Connolly –

Juan Connolly

Antes de enfermar, la madre de David solía decirle que las historias estaban vivas. No estaban vivas como las personas, ni siquiera como los perros o los gatos. (…) Las historias eran diferentes: cobraban vida al ser contadas. Sin una voz humana que las leyera en voz alta, ni un par de ojos atentos que las siguieran a la luz de una linterna bajo una manta, no tenían una existencia real en nuestro mundo. (…) Permanecían latentes, esperando la oportunidad de emerger. Una vez que alguien comenzaba a leerlas, podían empezar a cambiar. Podían echar raíces en la imaginación y transformar al lector. Las historias querían ser leídas, susurraba la madre de David. Lo necesitaban. Era la razón por la que se abrían paso desde su mundo al nuestro. Querían que les diéramos vida.
– Juan Connolly –