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Anna Quindlen

Lo que pasa con los viejos amigos no es que te quieran, sino que te conocen. Recuerdan aquella desastrosa Nochevieja en la que mezclaste White Russians con champán, y cómo usaste ese vestido rojo de maternidad hasta que todos se cansaron de verlo en llamas en la oficina, y el sofá incómodo de tu primer apartamento y la estufa humeante de tu casa de playa alquilada. Te miran y no te ven mayor porque han envejecido contigo, y, como la pintura descolorida en una habitación querida, están acostumbrados a ese aspecto. Y entonces uno de ellos se va, y tú has perdido una parte de ti mismo. Las historias de los atentados terroristas de 2001, el tsunami, el terremoto de Japón siempre usaron números, las muertes de miles como medida de la magnitud del desastre. La catástrofe es numérica. La pérdida es singular, un ser querido a la vez.
– Anna Quindlen –

Anna Quindlen

En los libros he viajado, no solo a otros mundos, sino también al mío. Aprendí quién era y quién quería ser, a qué podía aspirar y qué podía atreverme a soñar sobre mi mundo y sobre mí misma. De forma más poderosa y persuasiva que con los «no harás» de los Diez Mandamientos, aprendí la diferencia entre el bien y el mal, lo correcto y lo incorrecto. Una arruga en el tiempo describió ese mal, ese error, existiendo en una dimensión diferente a la nuestra. Pero sentí que yo también existía gran parte del tiempo en una dimensión diferente a la de todos los demás que conocía. Estaba la vigilia y estaba el sueño. Y luego estaban los libros, una especie de universo paralelo en el que cualquier cosa podía suceder y, de hecho, sucedía con frecuencia; un universo en el que podía ser una recién llegada, pero nunca una extraña. Mi mundo real y verdadero. Mi isla perfecta.
– Anna Quindlen –