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Piedra Merlín

Surgen muchas preguntas. ¿Hasta qué punto las religiones contemporáneas influyeron en muchos de los eruditos que escribieron los textos disponibles hoy en día? ¿Cuántos eruditos simplemente dieron por sentado que los hombres siempre habían desempeñado el papel dominante en el liderazgo y la invención creativa, y proyectaron esta suposición en su análisis de las culturas antiguas? ¿Por qué tantas personas educadas en este siglo consideran a la Grecia clásica como la primera gran cultura en la que se utilizaba la escritura y se construyeron grandes ciudades al menos veinticinco siglos antes? Y quizás lo más importante, ¿por qué se infiere continuamente que la era de las religiones «paganas», la época del culto a las deidades femeninas (si es que se menciona), fue oscura y caótica, misteriosa y malvada, sin la luz del orden y la razón que supuestamente acompañó a las religiones masculinas posteriores, cuando se ha confirmado arqueológicamente que las primeras leyes, gobiernos, medicinas, agricultura, arquitectura, metalurgia, vehículos con ruedas, cerámica, textiles y lenguaje escrito se desarrollaron inicialmente en sociedades que adoraban a la Diosa? Es posible que nos preguntemos por qué no hay información fácilmente disponible sobre las sociedades que, durante miles de años, adoraron a la antigua Creadora del Universo.
– Piedra Merlín –

Anthony Thwaite

EL TUMBO En este campo alto cubierto de piedras Camino junto a un montículo verde, Sus bordes cortados por el arado. Migajas de hueso animal Yacen destrozadas y esparcidas Bajo las hojas de trébol Y astillas de sílex parecen crecer Como hojas blancas entre el verde. En el viento, el castaño se agita Donde ha estado la tumba de un hombre. Lo que sea que el túmulo alguna vez contuvo, ha sido llevado: Un hueco de ortigas y acedera Yace en el centro, Lleno Con lluvia de un cielo tan gris Que no refleja nada en absoluto. Busco en la roca desmoronada Algo que dejaron atrás Pero después de ese funeral No hay nada que encontrar. En el mapa frente a mí Las letras góticas señalan Docenas de tumbas como esta, Profanadas, saqueadas, dejadas vacías, Sin fragmentos esparcidos De una raza muerta y enterrada En los márgenes de las historias. Sin fragmentos: estos huesos astillados Construyen ningún rostro humano, Estas piedras son simplemente piedras. En los museos yacen sus urnas tras vitrinas, y sus sílex tallados están etiquetados como mariposas. Todo lo que hicieron fue morir, y todo lo que ha sucedido desde entonces no significa nada para este lugar. Sobre largas nubes, los cielos se tornan de un rojo brillante y muestran en la superficie del agua a uno vivo, y no a estos muertos. — Anthony Thwaite, de El búho en el árbol
– Anthony Thwaite –