EL TUMBO En este campo alto cubierto de piedras Camino junto a un montículo verde, Sus bordes cortados por el arado. Migajas de hueso animal Yacen destrozadas y esparcidas Bajo las hojas de trébol Y astillas de sílex parecen crecer Como hojas blancas entre el verde. En el viento, el castaño se agita Donde ha estado la tumba de un hombre. Lo que sea que el túmulo alguna vez contuvo, ha sido llevado: Un hueco de ortigas y acedera Yace en el centro, Lleno Con lluvia de un cielo tan gris Que no refleja nada en absoluto. Busco en la roca desmoronada Algo que dejaron atrás Pero después de ese funeral No hay nada que encontrar. En el mapa frente a mí Las letras góticas señalan Docenas de tumbas como esta, Profanadas, saqueadas, dejadas vacías, Sin fragmentos esparcidos De una raza muerta y enterrada En los márgenes de las historias. Sin fragmentos: estos huesos astillados Construyen ningún rostro humano, Estas piedras son simplemente piedras. En los museos yacen sus urnas tras vitrinas, y sus sílex tallados están etiquetados como mariposas. Todo lo que hicieron fue morir, y todo lo que ha sucedido desde entonces no significa nada para este lugar. Sobre largas nubes, los cielos se tornan de un rojo brillante y muestran en la superficie del agua a uno vivo, y no a estos muertos. — Anthony Thwaite, de El búho en el árbol
– Anthony Thwaite –