Etiqueta: Charley Davidson

Darynda Jones

Gemma Davidson —respondió, con la voz tan adormilada como yo—. ¿Dónde estás? —pregunté—. ¿Quién habla? —Elvis. —¿Qué hora es? —¿Hora de Hammer? —Charley. —¿Me enviaste un mensaje? ¿Se te averió el coche? —No y no. ¿Por qué me haces esto? —Era graciosa—. Revisa tu celular. —Oí un suspiro fuerte y soñoliento, un crujido de sábanas y luego—. No enciende. —¿Para nada? —No. ¿Qué le hiciste? —Me lo comí para desayunar. Revisa el compartimento de la batería. —¿Dónde diablos está eso? —Eh, detrás de la tapa de la batería. —¿Me estás tomando el pelo? —La oí forcejear con el teléfono—. Gem, si quisiera tomarte el pelo, no solo apagaría tu teléfono. Te echaría miel en el pelo mientras duermes. O, ya sabes, algo así. —¿Fuiste tú? —preguntó, horrorizada.
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¿Viste lo del momento de gran sufrimiento? —Su expresión se suavizó—. ¿Puedes asegurarte de que no esté cerca cuando suceda? —Imposible —dije, volviendo a mi oficina con un gesto de la mano—. Si tengo que sufrir, también todos los demás en un radio de diez millas. —Frunció los labios—. ¿Qué pasó con eso de sacrificarse por el equipo? —Nunca fui muy buena compañera de equipo. —¿Sacrificarte por el bien común? —No me gusta mucho el sacrificio humano. —¿Sufrir en silencio? —Me detuve y me volví hacia ella, entrecerrando los ojos acusadoramente—. Si tengo que sufrir, estaré gritando tu nombre a todo pulmón todo el tiempo. Me oirás hasta Nueva Jersey, créeme. —Charley a Cookie
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Como no tenía un envoltorio de caramelo para ayudarme con la mala conexión que estaba a punto de tener, recurrí a usar efectos de sonido vocales. Cuando la agente Carson contestó, comencé mi actuación. «Agente… Agente Carson,» dije, jadeando por teléfono. «Sí, Charley.» Parecía poco impresionada, pero no iba a parar ahora. «Yo… yo sé quiénes son los kshshshshshsh.» «Estoy un poco ocupada ahora mismo, Davidson. ¿Qué es un Ksh y por qué me importa?» «Lo siento. Mi kshshsh… está kshshsh… ing.» Repito. ¿Qué es un Ksh? ¿Y por qué me importa si está ksh-ing?» Era una dura. Sabía que debería haber esperado y comprado un Butterfinger en el Jug-N-Chug. Esos envoltorios crujían como Rice Krispies un sábado por la mañana. «No estás escuchando… kshshsh.» «Eres realmente mala en esto.» «Ro-k-sh-ers de bancos. Sé quiénes son kshshsh.»»Charley, si no paras con esta mierda.» Colgué y apagué mi teléfono antes de que pudiera darse cuenta de lo que estaba tratando de no decirle y volver a llamar.
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Mientras estábamos sentados allí, la puerta se abrió, apenas, y una mano se deslizó dentro y dejó un juego de llaves en una mesita auxiliar. «¡Gracias, Garrett!» grité. Él me hizo un gesto de aprobación con el pulgar y cerró la puerta. «¿Cómo crees que supo que nos estábamos haciendo favores sexuales el uno al otro?» pregunté, acurrucándome de nuevo contra mi hombre. «Posiblemente porque gritaste mi nombre unas siete veces.
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