Etiqueta: El camino de Swann

Marcel Proust

Sufrió enormemente al estar encerrado entre toda esa gente cuya estupidez y absurdidades lo herían aún más cruelmente, ya que, ignorantes de su amor, incapaces, de haberlo sabido, de interesarse por él o de hacer algo más que sonreírle como ante una broma infantil, o deplorarlo como un acto de locura, se lo hicieron parecer como un estado subjetivo que existía solo para él, cuya realidad no había nada externo que confirmara; sufrió abrumadoramente, hasta el punto de que incluso el sonido de los instrumentos le daban ganas de llorar, por tener que prolongar su exilio en ese lugar al que Odette nunca vendría, en el que nadie, nada era consciente de su existencia, del que ella estaba completamente ausente.
– Marcel Proust –

Marcel Proust

En esa especie de pantalla salpicada de diferentes estados mentales que mi consciencia desplegaba simultáneamente mientras leía, y que abarcaba desde las aspiraciones más profundas que se escondían en mi interior hasta la visión completamente exterior del horizonte que tenía, al fondo del jardín, ante mis ojos, lo primero que había en mí, lo más íntimo, la manivela en constante movimiento que controlaba el resto, era mi creencia en la riqueza filosófica y la belleza del libro que estaba leyendo, y mi deseo de apropiarme de ellas, cualquiera que fuera ese libro.
– Marcel Proust –

Marcel Proust

así también, años después, cuando comencé a escribir mi propio libro y la calidad de algunas frases me pareció tan deficiente que no me decidía a continuar con la tarea. Encontraría el equivalente en Bergotte. Pero solo entonces, al leerlas en sus páginas, pude disfrutarlas; cuando era yo mismo quien las componía, con mi ansiedad por reproducir con exactitud lo que había percibido en mi mente y con mi temor de que no resultaran «fieles a la realidad», ¡cómo iba a encontrar tiempo para preguntarme si lo que escribía era agradable!
– Marcel Proust –

Marcel Proust

El feliz descubrimiento del novelista fue pensar en sustituir esas secciones opacas, impenetrables para el espíritu humano, por su equivalente en secciones inmateriales, cosas, es decir, que el espíritu puede asimilar a sí mismo. Después de lo cual no importa que las acciones, los sentimientos de este nuevo orden de criaturas se nos presenten bajo la apariencia de verdad, puesto que los hemos hecho nuestros, puesto que es en nosotros mismos donde suceden, donde nos mantienen cautivos, mientras pasamos febrilmente las páginas del libro, con la respiración agitada y los ojos fijos. Y una vez que el novelista nos ha llevado a ese estado, en el que, como en todos los estados puramente mentales, cada emoción se multiplica por diez, en el que su libro viene a perturbarnos como un sueño, pero un sueño más lúcido y de impresión más duradera que los que nos sobrevienen al dormir; ¿Por qué, entonces, durante el lapso de una hora, libera en nuestro interior todas las alegrías y tristezas del mundo, algunas de las cuales, solo algunas, tendríamos que dedicar años de nuestra vida real a conocer, y las más agudas, las más intensas, jamás nos habrían sido reveladas porque el lento curso de su desarrollo impide que las percibamos?
– Marcel Proust –