Etiqueta: El decimotercer cuento

Diane Setterfield

Aún con el abrigo y el sombrero puestos, me dejé caer en la escalera para leer la carta. (Nunca leo sin asegurarme de estar en una posición segura. He sido así desde los siete años, cuando, sentada en un muro alto leyendo Los niños del agua, quedé tan cautivada por las descripciones de la vida submarina que, inconscientemente, relajé los músculos. En lugar de mantenerme a flote gracias al agua que tan vívidamente me rodeaba en mi mente, caí al suelo y perdí el conocimiento. Todavía puedo sentir la cicatriz bajo mi flequillo. Leer puede ser peligroso).
– Diane Setterfield –

Diane Setterfield

Así como uno cuida las tumbas de los muertos, yo cuido los libros. Los limpio, les hago pequeñas reparaciones, los mantengo en buen estado. Y cada día abro uno o dos volúmenes, leo unas líneas o páginas, y dejo que las voces de los muertos olvidados resuenen en mi cabeza. ¿Lo perciben, estos escritores muertos, cuando se leen sus libros? ¿Aparece un destello de luz en su oscuridad? ¿Se conmueve su alma con la suave caricia de otra mente que lee la suya? Espero que sí, porque debe ser muy solitario estar muerto.
– Diane Setterfield –

Diane Setterfield

Como moscas en ámbar, como cadáveres congelados en hielo, aquello que según las leyes de la naturaleza debería desaparecer, se conserva gracias al milagro de la tinta sobre el papel. Es una especie de magia. Así como uno cuida las tumbas de los muertos, yo cuido los libros. Y cada día abro uno o dos volúmenes, leo unas líneas o páginas, y dejo que las voces de los muertos olvidados resuenen en mi cabeza.
– Diane Setterfield –