Así como uno cuida las tumbas de los muertos, yo cuido los libros. Los limpio, les hago pequeñas reparaciones, los mantengo en buen estado. Y cada día abro uno o dos volúmenes, leo unas líneas o páginas, y dejo que las voces de los muertos olvidados resuenen en mi cabeza. ¿Lo perciben, estos escritores muertos, cuando se leen sus libros? ¿Aparece un destello de luz en su oscuridad? ¿Se conmueve su alma con la suave caricia de otra mente que lee la suya? Espero que sí, porque debe ser muy solitario estar muerto.
– Diane Setterfield –

Así como uno cuida las tumbas de los muertos, yo cuido los libros. Los limpio, les hago pequeñas reparaciones, los mantengo en buen estado. Y cada día abro uno o dos volúmenes, leo unas líneas o páginas, y dejo que las voces de los muertos olvidados resuenen en mi cabeza. ¿Lo perciben, estos escritores muertos, cuando se leen sus libros? ¿Aparece un destello de luz en su oscuridad? ¿Se conmueve su alma con la suave caricia de otra mente que lee la suya? Espero que sí, porque debe ser muy solitario estar muerto.

El decimotercer cuento

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