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Juan Crowley

La puerta del bar se abrió, mostrándole un instante oblongo de luz natural, de un blanco puro. Entró una mujer. No pudo ver su rostro mientras se dirigía a la barra frente a la ventana, pero sí pudo distinguir, con precisión gracias a la luz que la iluminaba a sus espaldas, sus piernas enfundadas en un vestido blanco veraniego. De joven, había supuesto, sin darle mucha importancia, que las mujeres no se daban cuenta de que el sol a sus espaldas las revelaba de esa manera; ahora supone que, por supuesto, sí se dan cuenta, y reflexiona sobre ello. («Novedad»)
– Juan Crowley –

Juan Crowley

Vista desde dentro del bar, la avenida, las tiendas de enfrente, la calle que se vislumbra en ángulo recto, el trapecio de cielo visible sobre los edificios más bajos, se transforman por los cristales tintados en un lugar distinto, extrañamente apacible, un desierto o el interior del mar. A veces, cuando se ha quedado dormido boca arriba bajo el sol, sus sueños han adquirido esta cualidad de oscuridad brillante sobrenatural. («Novedad»)
– Juan Crowley –

Juan Crowley

Novedad. Seguridad. «Novedad» no sería un mal título. Tenía la grandiosidad de la abstracción, alertando al lector de que se iban a plasmar ideas importantes y profundas. Aún no tenía ni idea de los incidentes o personajes que podrían ocupar su tema; tal vez nunca los tendría. Podía ver a través del libro mismo, podía sentir su peso cerrado y verlo abierto, páginas blancas cómodamente grandes y sombreadas en gris por la impresión; densas, numeradas, llenas de sustancia. Percibió una voz narrativa, que hablaba con calma y precisión, con una inmensa seguridad que crecía, crecía; una voz demasiado lejana para oírla, pero que hablaba. («Novedad»)
– Juan Crowley –