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Etiqueta: Keturah y el Señor Muerte

Martine Leavitt

Su voz [la de la Muerte] es fría al principio, John. Parece insensible. Pero si escuchas sin miedo, descubrirás que cuando habla, las palabras más comunes se convierten en poesía. Cuando está cerca de ti, tu vida se transforma en una canción, en una alabanza. Cuando te toca, tus talentos más pequeños se convierten en oro; los amores más sencillos te conmueven profundamente con su belleza.
– Martine Leavitt –

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Martine Leavitt

Cuando es invierno y debemos caminar en la ventisca, ¿acaso nuestros dedos de las manos y de los pies no susurran la muerte? Y cuando el invierno por fin termina… ¿acaso no podemos oír a nuestros vientres susurrarnos la muerte? En la oscuridad, ¿no lo sabemos? Y cuando estamos paralizados por las pesadillas, sabemos lo que eres. Con nuestros primeros gritos nos rebelamos contra ti. Te vemos en cada gota de sangre, en cada lágrima.
– Martine Leavitt –

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Martine Leavitt

Qué tenue se sentía el aire al borde del bosque, qué fantasmales los árboles que custodiaban su reino… El mundo entero parecía tan delicado como una semilla de diente de león, y tan fugaz… Qué triste saber que la aldea imaginaria de mi imaginación no se desvanecería cuando yo terminara, comprender que no fui yo quien inventó la luna la primera vez que me di cuenta de lo hermosa que era. Admitir que no fue mi aliento lo que hizo soplar los vientos… Mi corazón, mi corazón sabía que cuando cerré los ojos inventé el cielo nocturno y también las estrellas. ¿Acaso toda la bóveda del cielo no tenía la misma forma que el interior de mi cráneo? ¿Acaso no creé el sol y el día cuando levanté los párpados cada mañana?
– Martine Leavitt –

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Martine Leavitt

¿De verdad creí que no moriría cuando me besara? Pero sí morí. Por un instante, la vida se me fue y no existía el tiempo ni el mañana, solo mis labios contra los suyos.
– Martine Leavitt –

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Martine Leavitt

Es la vida la que te hace daño, no la muerte.
– Martine Leavitt –

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Martine Leavitt

—Dime qué se siente al morir —respondí. Desmontó de su caballo, mirándome extrañamente todo el tiempo. —Experimentas algo similar cada día —dijo en voz baja—. Te resulta tan familiar como el pan y la mantequilla. —Sí —dije—. Es como cada noche cuando me duermo. —No. Es como cada mañana cuando te despiertas.
– Martine Leavitt –

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