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Martine Leavitt

Cuando es invierno y debemos caminar en la ventisca, ¿acaso nuestros dedos de las manos y de los pies no susurran la muerte? Y cuando el invierno por fin termina… ¿acaso no podemos oír a nuestros vientres susurrarnos la muerte? En la oscuridad, ¿no lo sabemos? Y cuando estamos paralizados por las pesadillas, sabemos lo que eres. Con nuestros primeros gritos nos rebelamos contra ti. Te vemos en cada gota de sangre, en cada lágrima.
– Martine Leavitt –

Martine Leavitt

Qué tenue se sentía el aire al borde del bosque, qué fantasmales los árboles que custodiaban su reino… El mundo entero parecía tan delicado como una semilla de diente de león, y tan fugaz… Qué triste saber que la aldea imaginaria de mi imaginación no se desvanecería cuando yo terminara, comprender que no fui yo quien inventó la luna la primera vez que me di cuenta de lo hermosa que era. Admitir que no fue mi aliento lo que hizo soplar los vientos… Mi corazón, mi corazón sabía que cuando cerré los ojos inventé el cielo nocturno y también las estrellas. ¿Acaso toda la bóveda del cielo no tenía la misma forma que el interior de mi cráneo? ¿Acaso no creé el sol y el día cuando levanté los párpados cada mañana?
– Martine Leavitt –