Etiqueta: La canción de Aquiles

Madeline Miller

Odiseo inclina la cabeza. «Es cierto. Pero la fama es algo extraño. Algunos hombres alcanzan la gloria después de morir, mientras que otros se desvanecen. Lo que se admira en una generación se aborrece en otra». Extiende sus anchas manos. «No podemos decir quién sobrevivirá al holocausto de la memoria. ¿Quién sabe?». Sonríe. «Quizás algún día incluso yo sea famoso. Quizás más famoso que tú».
– Madeline Miller –

Madeline Miller

Quirón había dicho una vez que las naciones eran la más necia de las invenciones humanas. «Nadie vale más que otro, venga de donde venga». «¿Pero qué pasa si es tu amigo?», le había preguntado Aquiles, con los pies apoyados en la pared de la cueva de cuarzo rosa. «¿O tu hermano? ¿Deberías tratarlo igual que a un extraño?». «Haces una pregunta sobre la que debaten los filósofos», había dicho Quirón. Quizás valga más para ti. Pero el extraño es amigo y hermano de alguien más. Entonces, ¿qué vida es más importante? Habíamos guardado silencio. Teníamos catorce años y estas cosas eran demasiado difíciles para nosotros. Ahora que tenemos veintisiete, todavía nos parecen demasiado difíciles. Él es la mitad de mi alma, como dicen los poetas. Pronto morirá y su honor será todo lo que quedará. Es su hijo, su ser más querido. ¿Debería reprochárselo? He salvado a Briseida. No puedo salvarlos a todos. Ahora sé cómo le respondería a Quirón. Le diría: no hay respuesta. Elijas lo que elijas, estás equivocado.
– Madeline Miller –

Madeline Miller

Me encontré sonriendo hasta que me dolieron las mejillas, con un hormigueo en el cuero cabelludo que me hizo pensar que se me iba a desprender la cabeza. Mi lengua se desbocó, embriagada de libertad. Esto, y esto, y esto, le dije. No tenía que temer hablar demasiado. No tenía que preocuparme por ser demasiado delgada o demasiado lenta. ¡Esto, esto y esto! Le enseñé a lanzar piedras al agua, y él me enseñó a tallar madera. Podía sentir cada nervio de mi cuerpo, cada roce del aire en mi piel.
– Madeline Miller –

Madeline Miller

«Lo he hecho», dice ella. Al principio no entiendo. Pero entonces veo la tumba y las marcas que ha dejado en la piedra. «AQUILES», se lee. Y junto a ella, «PATROCLU». «Ve», dice ella. «Te espera». En la oscuridad, dos sombras se extienden a través del crepúsculo denso y desesperanzador. Sus manos se encuentran y la luz se derrama como un torrente, como cien urnas doradas que brotan del sol.
– Madeline Miller –