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Lauren Lipton

Cien años o más, ha doblado su copa en la tormenta, en el sol, en la brisa nocturna salpicada por la luna, sobreviviendo a todos los caprichos aleatorios de este mundo duro. Un denso velo de ramitas flota desde la copa a lo largo de su tronco, lamentando la madera lenta que susurra desgarrada, en un soplo de viento este crepúsculo de enero, nublado, violificando el suelo con sombras repentinas. Cómo medita —especulas— sobre la oscura sorpresa y la pérdida, sola durante tantos años, abatida, doblada, su compañero roto por el perno transformado en astillas, musgo. Aunque no estás solo, sientes la tristeza de la brisa del crepúsculo. Nunca hay suficiente amor; la viuda te asiente. Sus ramas gimen.
– Lauren Lipton –

Lauren Lipton

Un afrodisíaco desaparecerá, ilusorio, como la permanencia o la riqueza, un brillo, como si el amor fuera un fantasma, y sin embargo mi pasión por ti hierve y quema sin fin. Las hojas de finales de abril no pueden anhelar la caricia del rocío, el dulce chapoteo de la luz del sol, más de lo que anhelo tu abrazo, nosotros convertidos en uno; cuando duros reveses cicatrizan, el pensamiento de ti será un bálsamo como el viento de verano en otoño; sangre roja profunda fluyendo junto con la mía, genes estables calentados por tus encantos eléctricos, mientras todos mis estados de ánimo sucumben a tu dulce fuego y a tu ingenio perfecto. Ahora eres todo por lo que vivo, amarte, en el fugaz mundo de mentiras, tú eres la verdad.
– Lauren Lipton –