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Cuatro veces durante los primeros seis días, los reunieron, les dieron instrucciones y luego los enviaron de regreso. En una ocasión, despegaron y volaban en formación cuando la torre de control los llamó a tierra. Cuanto más llovía, peor lo pasaban. Cuanto más lo pasaban, más rezaban para que siguiera lloviendo. Durante toda la noche, los hombres miraban al cielo y se entristecían al ver las estrellas. Durante todo el día, miraban la línea de bombardeo en el gran mapa de Italia, que se tambaleaba con el viento y que cada vez que empezaba a llover, terminaba bajo el toldo de la tienda de inteligencia. La línea de bombardeo era una franja escarlata de estrecha cinta de satén que delimitaba la posición más avanzada de las fuerzas terrestres aliadas en cada sector de la Italia continental. Durante horas miraron fijamente la cinta escarlata en el mapa y la odiaron porque no se elevaba lo suficiente como para abarcar la ciudad. Al caer la noche, se congregaron en la oscuridad con linternas, continuando su macabra vigilia en la línea de bombardeo con una súplica sombría, como si esperaran que la cinta se moviera hacia arriba por el peso colectivo de sus oraciones taciturnas. «Realmente no puedo creerlo», exclamó Clevinger a Yossarian con una voz que subía y bajaba entre protesta y asombro. «Es un retroceso total a la superstición primitiva. Confunden causa y efecto. Es tan absurdo como tocar madera o cruzar los dedos. De verdad creen que no tendríamos que volar esa misión mañana si alguien se acercara sigilosamente al mapa en mitad de la noche y moviera la línea de bombardeo sobre Bolonia. ¿Te lo imaginas? Tú y yo debemos ser los únicos racionales que quedan.» En mitad de la noche, Yossarian tocó madera, cruzó los dedos y salió sigilosamente de su tienda para mover la línea de bombardeo sobre Bolonia.
– José Heller –