Etiqueta: ¡Yo no soy nadie! ¿Quién eres tú?

¿Es Bliss, entonces, tal abismo, que no debo poner mal el pie por miedo a estropear mi zapato? Prefiero cuidar mi pie que salvar mi bota, pues aún es posible comprar otro par en cualquier tienda. Pero Bliss se vende solo una vez. La patente se perdió, ya nadie la compra.
– Emily Dickinson –

Había tenido hambre todos los años; llegó mi mediodía para comer. Tembloroso, acerqué la mesa y toqué el vino curioso. Era esto lo que había visto en las mesas cuando, hambriento y solo, miré por las ventanas, buscando la riqueza que no podía aspirar a poseer. No conocía el pan abundante; era tan distinto de la migaja que los pájaros y yo habíamos compartido a menudo en el comedor de la naturaleza. La abundancia me dolía, era tan nueva; me sentía enfermo y extraño, como una baya de un arbusto de montaña trasplantada al camino. Tampoco tenía hambre; así descubrí que el hambre era una forma de las personas fuera de las ventanas, que el que entra se lleva.
– Emily Dickinson –

No era la muerte, pues me puse de pie, y todos los muertos se tumban; no era la noche, pues todas las campanas sacaron sus lenguas, por el mediodía. No era escarcha, pues en mi carne sentí los sirocos arrastrarse, ni fuego, pues solo mis pies de mármol podían mantener fresco un presbiterio. Y sin embargo, sabía igual que todos ellos; las figuras que he visto colocadas ordenadamente, para el entierro, me recordaron a la mía, como si mi vida estuviera afeitada y ajustada a un marco, y no pudiera respirar sin una llave; y yo era como la medianoche, en cierto modo, cuando todo lo que hacía tictac se ha detenido, y el espacio mira fijamente, a mi alrededor, o las espantosas heladas, las primeras mañanas de otoño, despojan al suelo que late. Pero la mayoría era como el caos, imparable, frío, sin oportunidad ni respiro, ni siquiera un informe de tierra para justificar la desesperación.
– Emily Dickinson –

Mido cada dolor que encuentro con ojos estrechos y penetrantes; me pregunto si pesa como el mío, o tiene un tamaño más ligero. Me pregunto si lo soportaron durante mucho tiempo, o si acaba de empezar. No podría decir la fecha del mío, se siente como un dolor tan antiguo. Me pregunto si duele vivir, y si tienen que intentarlo, y si, si pudieran elegir entre, no sería morir. Observo que algunos, que han sido pacientes durante mucho tiempo, al fin, renuevan su sonrisa. Una imitación de una luz que tiene tan poco aceite. Me pregunto si cuando los años se han acumulado, algunos miles, sobre el daño del dolor temprano, si tal lapso podría darles algún bálsamo; o seguirían doliendo aún a través de los siglos superiores, iluminados a un dolor mayor por contraste con el amor. Los afligidos son muchos, me dicen; la razón es más profunda, la muerte es solo una y viene solo una vez, y solo clava los ojos. Hay pena por necesidad y pena por frío, —una clase que llaman «desesperación»—; hay destierro de los ojos nativos, a la vista del aire nativo. Y aunque no pueda adivinar la clase correctamente, sin embargo, para mí, un consuelo penetrante me brinda en el Calvario de paso, observar las modas de la Cruz, y cómo se usan en su mayoría, todavía fascinado al suponer que algunas son como la mía.
– Emily Dickinson –