Mido cada dolor que encuentro con ojos estrechos y penetrantes; me pregunto si pesa como el mío, o tiene un tamaño más ligero. Me pregunto si lo soportaron durante mucho tiempo, o si acaba de empezar. No podría decir la fecha del mío, se siente como un dolor tan antiguo. Me pregunto si duele vivir, y si tienen que intentarlo, y si, si pudieran elegir entre, no sería morir. Observo que algunos, que han sido pacientes durante mucho tiempo, al fin, renuevan su sonrisa. Una imitación de una luz que tiene tan poco aceite. Me pregunto si cuando los años se han acumulado, algunos miles, sobre el daño del dolor temprano, si tal lapso podría darles algún bálsamo; o seguirían doliendo aún a través de los siglos superiores, iluminados a un dolor mayor por contraste con el amor. Los afligidos son muchos, me dicen; la razón es más profunda, la muerte es solo una y viene solo una vez, y solo clava los ojos. Hay pena por necesidad y pena por frío, —una clase que llaman «desesperación»—; hay destierro de los ojos nativos, a la vista del aire nativo. Y aunque no pueda adivinar la clase correctamente, sin embargo, para mí, un consuelo penetrante me brinda en el Calvario de paso, observar las modas de la Cruz, y cómo se usan en su mayoría, todavía fascinado al suponer que algunas son como la mía.
– Emily Dickinson –

Mido cada dolor que encuentro con ojos estrechos y penetrantes; me pregunto si pesa como el mío, o tiene un tamaño más ligero. Me pregunto si lo soportaron durante mucho tiempo, o si acaba de empezar. No podría decir la fecha del mío, se siente como un dolor tan antiguo. Me pregunto si duele vivir, y si tienen que intentarlo, y si, si pudieran elegir entre, no sería morir. Observo que algunos, que han sido pacientes durante mucho tiempo, al fin, renuevan su sonrisa. Una imitación de una luz que tiene tan poco aceite. Me pregunto si cuando los años se han acumulado, algunos miles, sobre el daño del dolor temprano, si tal lapso podría darles algún bálsamo; o seguirían doliendo aún a través de los siglos superiores, iluminados a un dolor mayor por contraste con el amor. Los afligidos son muchos, me dicen; la razón es más profunda, la muerte es solo una y viene solo una vez, y solo clava los ojos. Hay pena por necesidad y pena por frío, —una clase que llaman «desesperación»—; hay destierro de los ojos nativos, a la vista del aire nativo. Y aunque no pueda adivinar la clase correctamente, sin embargo, para mí, un consuelo penetrante me brinda en el Calvario de paso, observar las modas de la Cruz, y cómo se usan en su mayoría, todavía fascinado al suponer que algunas son como la mía.

¡Yo no soy nadie! ¿Quién eres tú?

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