Escribí demasiados poemas en un idioma que aún no sabía hablar Pero ahora sé que no importa lo bien que recite la oración si estoy sentado en una mesa donde no ofrezco pan para comer Así que este es mi campo de trigo puedes tener cada acre, Amor esta es la canción de mi jardín esta es mi pelea a puño con esa amarga escarcha esta noche rogué otra luz de escenario para convertirme en esa farola de callejón bajo la que bailamos la noche tu cálida boca cayó sobre mi mejilla tímida mientras cantaba tal vez te necesito desafinado pero afinado tal vez te necesito como esa gran luna necesita ese mar abierto tal vez ni siquiera sabía que estaba aquí hasta que te vi abrazándome dame una habitación para volver a casa dame la palma de tu mano cada hebra de mi cabello es una cuerda de cometa y he estado azul en la cara con tu cielo llorando una inundación sobre Iowa para que tu madre despierte en Venecia Amante, rompí mi zapatilla de cristal para construir una vidriera para cada pared dentro de mi pecho ahora mi corazón es una flor prensada y una biblia desgarrada es el único versículo Puedes confiar, así que pongo todas mis palabras en el plato de la colecta. Pongo la mesa con pan y gracia. Mis rodillas están dobladas como la esquina de una página. Estoy guardando tu lugar.
– Andrea Gibson –