
Ayer presencié un extraño anochecer. El cielo nublado adquirió un tono cálido, se profundizó y se desvaneció como si lo sujetaran con una correa. Ya no podía ver la nieve espesa volando contra el cielo; solo la veía caer frente a objetos oscuros. Cualquier objeto a la distancia —como el nogal muerto, cubierto de hiedra, que veo desde el ventanal— parecía un frontispicio en blanco y negro visto a través de una hoja de papel blanco. Era como morir, ver cómo el mundo se desvanecía en azules cada vez más profundos mientras la nieve se acumulaba; el silencio se expandió, la distancia se disolvió, y pronto solo concentrarme en las sombras más grandes me permitió distinguir el movimiento de la nieve que caía, e incluso eso falló. La nieve en el patio era azul como la tinta, tenuemente luminosa; el cielo, violeta. El ventanal me traicionó y comenzó a devolverme las lámparas de la habitación. Era como morir, cómo la luz se volvía cada vez más tenue y profunda hasta apagarse.
Peregrino en Tinker Creek

Annie Dillard
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