Christina Westover

Mientras escribo, mis dedos golpean las teclas del mismo modo que los dedos de Ravi Shankar pulsan y rasguean las cuerdas de su sitar.
– Christina Westover –

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Mientras escribo, mis dedos golpean las teclas del mismo modo que los dedos de Ravi Shankar pulsan y rasguean las cuerdas de su sitar.

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Christina Westover

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Bueno, Betsy —dijo—, tu madre me dice que vas a usar el baúl del tío Keith como escritorio. Está bien. Necesitas un escritorio. A menudo he notado lo mucho que te gusta escribir. ¡Cómo devoras esas tabletas publicitarias de la tienda! Nunca había visto nada igual. Aunque no lo entiendo. Yo nunca escribo nada más que cheques. —¡Bob! —dijo la señora Ray—. Me escribiste las cartas más maravillosas antes de casarnos. Todavía las tengo, un montón. Cada vez que limpio la casa las releo y lloro. —¿Llorar, eh? —dijo el señor Ray, sonriendo—. A pesar de lo que diga tu madre, Betsy, si tienes algún talento para escribir, viene de familia. Su hermano Keith era muy talentoso, y tal vez tú también lo seas. Tal vez vayas a ser escritora. Betsy guardó silencio, agradablemente avergonzada. —Pero si vas a ser escritora —continuó—, tienes que leer. Buenos libros. Grandes libros. Los clásicos.
– Maud Hart Lovelace –

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