
Tragas saliva con dificultad al descubrir que la antigua cafetería ahora es una farmacia de cadena, que el lugar donde besaste por primera vez a fulano es ahora una tienda de electrónica con descuento, que donde compraste esta misma chaqueta ahora son escombros tras una valla de madera contrachapada azul y un futuro edificio de oficinas. Tu ciudad ha sufrido daños. Dices: «Ocurrió de la noche a la mañana». Pero claro que no. Tu pizzería, su puesto de lustrabotas, su sombrerería: cuando estaban aquí, los descuidamos. Por lo que sabes, el lugar cerró momentos después de la última vez que saliste por la puerta. (¿Hace diez meses? ¿Seis años? ¿Quince? No te acuerdas, ¿verdad?) Y ha habido cinco tiendas en ese sitio antes de la agencia de viajes. Cinco barrios diferentes que surgieron y desaparecieron entre entonces y ahora, otras ciudades de otras personas. O 15, 25, 100 barrios. Miles de personas pasan por delante de esa fachada cada día, cada una rondando las calles de su propio Nueva York, sin que ninguna vea lo mismo.
El Coloso de Nueva York

Colson Whitehead
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