El niño muerto, que sostenía en brazos, colgaba con la cabeza hacia atrás, y aquellos ojos entreabiertos no veían nada más allá de aquel paisaje fugaz de calle, muro, cielo pálido o las figuras de los niños que se persignaban bajo la luz gris. Aquel hombre y su carga desaparecieron para siempre de aquella encrucijada sin nombre, y las mujeres volvieron a la calle, los niños las siguieron y todos continuaron hacia sus respectivos lugares, que, según algunos, fueron elegidos desde el principio del mundo.
– Cormac McCarthy –