Después de un gran dolor, llega una sensación formal: los nervios se sientan ceremoniosos, como tumbas. El corazón rígido se pregunta si fue Él, quien lo llevó, ¿Y ayer, o siglos antes? Los pies, mecánicos, dan vueltas, de tierra, o aire, o deber ser. Un camino de madera, sin importar lo que haya crecido, una satisfacción de cuarzo, como una piedra. Esta es la hora del plomo. Recordada, si se sobrevive, como personas congeladas, recuerdan la nieve. Primero, frío, luego estupor, luego el dejar ir.
– Emily Dickinson –

Después de un gran dolor, llega una sensación formal: los nervios se sientan ceremoniosos, como tumbas. El corazón rígido se pregunta si fue Él, quien lo llevó, ¿Y ayer, o siglos antes? Los pies, mecánicos, dan vueltas, de tierra, o aire, o deber ser. Un camino de madera, sin importar lo que haya crecido, una satisfacción de cuarzo, como una piedra. Esta es la hora del plomo. Recordada, si se sobrevive, como personas congeladas, recuerdan la nieve. Primero, frío, luego estupor, luego el dejar ir.

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