Desde que aprendí a leer, y luego empecé a leer para mí misma, nunca ha habido una línea que no haya escuchado. Mientras mis ojos seguían la frase, una voz me la susurraba en silencio. No era la voz de mi madre, ni la de ninguna persona que pueda identificar, ciertamente no la mía. Es humana, pero interior, y es interiormente como la escucho. Para mí, es la voz del poema o de la historia misma. La cadencia, lo que sea que te pida creer, el sentimiento que reside en la palabra impresa, me llega a través de la voz del lector. He supuesto, pero nunca lo he comprobado, que esto es así para todos los lectores —leer como oyentes— y para todos los escritores, escribir como oyentes. Quizás sea parte del deseo de escribir. El sonido de lo que cae en la página inicia el proceso de comprobar su veracidad, para mí. Si tengo razón al confiar hasta ahora, no lo sé. A estas alturas, no sé si podría hacer una cosa, leer o escribir, sin la otra.
– Eudora Welty –

Desde que aprendí a leer, y luego empecé a leer para mí misma, nunca ha habido una línea que no haya escuchado. Mientras mis ojos seguían la frase, una voz me la susurraba en silencio. No era la voz de mi madre, ni la de ninguna persona que pueda identificar, ciertamente no la mía. Es humana, pero interior, y es interiormente como la escucho. Para mí, es la voz del poema o de la historia misma. La cadencia, lo que sea que te pida creer, el sentimiento que reside en la palabra impresa, me llega a través de la voz del lector. He supuesto, pero nunca lo he comprobado, que esto es así para todos los lectores —leer como oyentes— y para todos los escritores, escribir como oyentes. Quizás sea parte del deseo de escribir. El sonido de lo que cae en la página inicia el proceso de comprobar su veracidad, para mí. Si tengo razón al confiar hasta ahora, no lo sé. A estas alturas, no sé si podría hacer una cosa, leer o escribir, sin la otra.

Sobre la escritura

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