¡Detén la hemorragia! ¡Cúbrete la herida con gasa! Y su voz se suavizó considerablemente: «Esas son las palabras… que aún no he escrito». Murió con ese suspiro. Murió en un charco humeante de carmesí, de historias sin escribir, aquella noche increíblemente fría. Siempre pensó que su obra tomaría la forma de tinta, pluma y papel, pero al apagarse el último brillo en sus ojos, se dio cuenta de que sus palabras más significativas habían sido derramadas y remendadas descuidadamente con sangre, agujeros de bala y cemento.
– Hubert Martin –