
Tal vez no exista el Cielo. O tal vez todo esto sea pura palabrería, producto de la imaginación demencial de un paleto borracho y perezoso con el corazón lleno de odio que ha encontrado la manera de vivir donde soplan los vientos de verdad: dormir hasta tarde, divertirse, descontrolarse, beber whisky y conducir a toda velocidad por calles vacías sin nada más en mente que enamorarse y no ser arrestado… Res ipsa loquitur. Que siga la fiesta.
Generación de cerdos: Relatos de vergüenza y degradación en los años 80

Hunter S. Thompson
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