La verdad es algo muy complejo para cualquiera. Para un escritor, lo que omite dice tanto como lo que incluye. ¿Qué hay más allá del margen del texto? El fotógrafo encuadra la imagen; los escritores encuadran su mundo. La señora Winterson objetó lo que yo había incluido, pero me pareció que lo que había omitido era el gemelo silencioso de la historia. Hay tantas cosas que no podemos decir, porque son demasiado dolorosas. Esperamos que lo que sí podemos decir calme el resto, o lo aplaque de alguna manera. Las historias son compensatorias. El mundo es injusto, inequitativo, incognoscible, incontrolable. Cuando contamos una historia, ejercemos control, pero de tal manera que dejamos un vacío, una apertura. Es una versión, pero nunca la definitiva. Y tal vez esperamos que los silencios sean escuchados por alguien más, y que la historia pueda continuar, pueda ser contada de nuevo. Cuando escribimos, ofrecemos el silencio tanto como la historia. Las palabras son la parte del silencio que puede ser expresada. La señora Winterson hubiera preferido que me callara. ¿Recuerdas la historia de Filomela, violada y a quien el violador le arranca la lengua para que nunca pueda contarlo? Creo en la ficción y en el poder de las historias porque así nos expresamos con claridad. No nos silencian. Todos, cuando sufrimos un trauma profundo, dudamos, tartamudeamos; hay largas pausas en nuestro discurso. Nos quedamos bloqueados. Recuperamos nuestro lenguaje a través del lenguaje de los demás. Podemos recurrir al poema. Podemos abrir el libro. Alguien ha estado ahí para nosotros y ha profundizado en las palabras. Necesitaba palabras porque las familias infelices son conspiraciones de silencio. Quien rompe el silencio nunca es perdonado. Tiene que aprender a perdonarse a sí mismo.
– Jeanette Winterson –

La verdad es algo muy complejo para cualquiera. Para un escritor, lo que omite dice tanto como lo que incluye. ¿Qué hay más allá del margen del texto? El fotógrafo encuadra la imagen; los escritores encuadran su mundo. La señora Winterson objetó lo que yo había incluido, pero me pareció que lo que había omitido era el gemelo silencioso de la historia. Hay tantas cosas que no podemos decir, porque son demasiado dolorosas. Esperamos que lo que sí podemos decir calme el resto, o lo aplaque de alguna manera. Las historias son compensatorias. El mundo es injusto, inequitativo, incognoscible, incontrolable. Cuando contamos una historia, ejercemos control, pero de tal manera que dejamos un vacío, una apertura. Es una versión, pero nunca la definitiva. Y tal vez esperamos que los silencios sean escuchados por alguien más, y que la historia pueda continuar, pueda ser contada de nuevo. Cuando escribimos, ofrecemos el silencio tanto como la historia. Las palabras son la parte del silencio que puede ser expresada. La señora Winterson hubiera preferido que me callara. ¿Recuerdas la historia de Filomela, violada y a quien el violador le arranca la lengua para que nunca pueda contarlo? Creo en la ficción y en el poder de las historias porque así nos expresamos con claridad. No nos silencian. Todos, cuando sufrimos un trauma profundo, dudamos, tartamudeamos; hay largas pausas en nuestro discurso. Nos quedamos bloqueados. Recuperamos nuestro lenguaje a través del lenguaje de los demás. Podemos recurrir al poema. Podemos abrir el libro. Alguien ha estado ahí para nosotros y ha profundizado en las palabras. Necesitaba palabras porque las familias infelices son conspiraciones de silencio. Quien rompe el silencio nunca es perdonado. Tiene que aprender a perdonarse a sí mismo.

¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?

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