No vamos a morir.» Butters me miró, pálido, con los ojos llenos de terror. «¿No?» «No. ¿Y sabes por qué?» Negó con la cabeza. «Porque Thomas es demasiado guapo para morir. Y porque soy demasiado terca para morir.» Tiré de la camisa con más fuerza. «Y sobre todo porque mañana es Oktoberfest, Butters, y la polka nunca morirá.»
el muerto
Jim Butcher
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