Julian Hawthorne

Después del desayuno, pasé una hora limpiando mi revólver y practicando mi puntería. Jane negó con la cabeza, probablemente pensando que las balas eran inútiles contra los poderes demoníacos. Pero Perdita estaba encantada con el pequeño y brillante instrumento y lo quería como juguete; ¡las mujeres de todas las edades juegan con la muerte! («Mal absoluto»)
– Julian Hawthorne –

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Después del desayuno, pasé una hora limpiando mi revólver y practicando mi puntería. Jane negó con la cabeza, probablemente pensando que las balas eran inútiles contra los poderes demoníacos. Pero Perdita estaba encantada con el pequeño y brillante instrumento y lo quería como juguete; ¡las mujeres de todas las edades juegan con la muerte! («Mal absoluto»)

Cuentos fantásticos americanos: El terror y lo insólito desde Poe hasta las revistas pulp.

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Julian Hawthorne

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Joe Abercrombie

Él está muerto y yo, el cobarde egoísta que soy, sigo vivo. La vida no es justa. No hay un patrón. La gente muere al azar. Algo que todos saben, pero nadie cree de verdad. Piensan que cuando les llegue habrá una lección, un significado, una historia que valga la pena contar. Que la muerte les llegará como un temible erudito, un caballero cruel, un emperador terrible. La muerte es un oficinista aburrido, con demasiados pedidos que cumplir. No hay ajuste de cuentas. No hay momento trascendental. Nos acecha por detrás y nos arrebata mientras defecamos.
– Joe Abercrombie –

Donna Tartt

Pero Robin: su querido pequeño Robs. Más de diez años después, su muerte seguía siendo una agonía; no había forma de suavizar ningún detalle; su horror no se podía reparar ni modificar con ninguno de los recursos narrativos que los Cleves conocían. Y, puesto que esta amnesia voluntaria había impedido que la muerte de Robin se tradujera a ese dulce y antiguo lenguaje familiar que suavizaba incluso los misterios más amargos hasta convertirlos en una forma cómoda y comprensible, el recuerdo de los sucesos de aquel día tenía una cualidad caótica y fragmentada, brillantes fragmentos de pesadilla que resplandecían con el olor de la glicina, el crujido de un tendedero, un cierto tono tormentoso de luz primaveral.
– Donna Tartt –

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